9 февраля
2015

Дмитрий Чугунов - писатель, поэт

Литературная

1. Родной город: Воронеж.

2. Профессия: филолог. Она многое в себя включает. Образование: Высшее, с докторской степенью.

3. Опыт: Сочинять начал с раннего детства.

Моя первая история про Рисованного Человечка. Написал ее лет в 6, кажется.

4. Жанры: В прозе - рассказы, миниатюры, путевые заметки о путешествиях, эссе, ромен-фэнтези. В лирике - стихотворения небольшого объема, люблю форму сонета.

5. Первые шаги: Сказки - вот моя первая проза, по сути. Всю школу их сочинял. Оттого и Андерсен - любимый автор.

Потом был сборник 1995 года, где между литературоведческих штудий я поместил свой рассказ. Вот это первая публикация прозы. А потом уже пошло: публикации в газетах, собственные книги.
Первое стихотворение было опубликовано в газете "Воронежский университет". Смешное, милое, подражательное Блоку ("Я ищу принцессу и сам не знаю, когда войду в моё королевство...").

6. Недавно написанное: 

***

Обрывками не явленных мне строк
Пишу январь и целого не знаю,
Зачёркиваю, злюсь, совсем стираю –
И вновь печалью полнится итог…

И лабиринты улиц снова ждут
Любителей искать в далёком прошлом
Свои воспоминанья о хорошем,
И я не знаю, там ли я иль тут.

Всё в сумерках являет лик иной –
Мы те, кем были, или те, кем стали?
Поклонники мистической печали,
Мы как-то разучились быть собой.

Без лёгкости, без радости январь,
Но, может быть, печаль – удел счастливых?
В печали познаётся это диво –
Любить весь мир и всяку Божью тварь…

***

Из прозы - "Книга миниатюр", там есть мой самый короткий рассказ, называется "Улитка".

Аромат пицундских сосен окружает нас. Каждый день мы наслаждаемся им, спускаясь с горы, на которой стоит наш дом, к морю. Где-то далеко идут позднеавгустовские дожди, ночи, как рассказывают нам родственники в телефонных разговорах, сделались холоднее, а здесь – вода неизъяснимой прозрачности и яркое-яркое солнце. Купаемся, загораем, покупаем настоящий спелый инжир и сочные персики себе на послеобеденное время отдохновения. «Сиеста», – с особенным чувством говорят местные. Чужеземное слово им явно нравится. Когда мы раскатываем на своём миниатюрном спортивном «Cooper’e» по окрестным достопримечательностям, по всяким там водопадам, дачам известных писателей и местам замечательного виноделия, а потом, возвращаясь, делимся впечатлениями, они округляют изумлённо глаза и выпевают: «В такую жару? Вы молодцы! А у нас - сиеста…»
Они и купаться-то ходят редко. А мы, проснувшись, сразу же ищем глазами голубую даль. Крыши домов, роща пицундских сосен, лёгкая дымка и – голубое море… «Сегодня спокойное, – говорю я, – без барашков. Приятно будет плавать». Ты тоже бросаешь взгляд в окно. «Как и вчера», – отвечаешь. Я соглашаюсь.
Выходим из дому, прихватив маски для подводного плаванья. Сегодня припозднились, долго спали. Возле магазина, примерно на середине пути, встречаем симпатичную молодую пару. Они возвращаются домой после купанья. Неторопливо поднимаются в гору, о чём-то беседуя. Одеты очень легко: на нём лишь шорты, на ней – ещё невесомая футболка. Загорелые, подтянутые, не боящиеся полуденной жары. Приятно на таких смотреть.
Внезапно он останавливается и смотрит на землю рядом с какими-то южными цветами около дорожки. Лезет в пакет и достаёт из него пульверизатор с водой. Наклоняется.
Мы замедляем шаг. «Смотри, смотри!» – ты сжимаешь мою ладонь. А он наклоняется не к цветам, а к кому-то под ними и брызгает водой туда.
Это улитка! Воздух насыщен жаром и ароматом сосен. Она ползла куда-то по своим делам и, видимо, утомилась. Он обливает её свежей водой и довольно произносит: «Ну всё, теперь ползи в тень!»
И улитка ползёт дальше.
Они, загорелые, лёгкие, продолжают свой путь в гору.
И мы идём плавать. На обратном пути снова посмотрим на улитку…